Framed by the voices of an unknown woman (she might well be the voice of the river or mother nature or Quebec) and man (who frequently tells her “you don’t exist”), we travel along the Archipelago of Quebec, passing by the many islands on the St. Lawrence river that make up a large chunk of the Canadian province. Along the way, we encounter various sights and sounds from Quebec’s real and imagined past. Memory, history and dream are all rolled into one, just as they are in our daily lives, even if we’re not always cognizant of that (e.g. I look at family home movies and they don’t jive with my memories of some of those people and places and temperaments).

Archipelago is an intentionally restless film. We’re never quite sure of the timespace we’re in or who is speaking (akin, undoubtedly, to what some Québécois – and even many Canadians - feel about their fractured history and identity). The freewheeling and fragmented narrative mixed with the diverse, and often rough, drawing styles gives the film a sketchbook diary sensation, as though Dufour-Laperrière has cracked open his head and invited us to rummage through the assorted discoveries and impressions. (Chris Robinson)

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Encadrés par les voix d’inconnus — une femme (elle pourrait bien être la voix du fleuve ou de mère Nature ou du Québec) et un homme (qui lui dit fréquemment « tu n’existes pas »), nous voyageons le long des archipels du Québec, passant par les nombreuses îles du fleuve Saint-Laurent, qui forment une grande partie de la province canadienne. En chemin, nous rencontrons les divers paysages et sons du passé véritable et imaginaire du Québec. Les souvenirs, l’histoire et les rêves ne font qu’un, tout comme c’est le cas dans notre vie quotidienne, même si nous n’en sommes pas toujours conscients (p. ex., je regarde des films de famille tournés maison et ils ne correspondent pas aux souvenirs de ces personnes, lieux et personnalités).

Archipelago est un film intentionnellement tendu. Nous ne savons jamais dans quelle époque nous nous trouvons, ni qui parle (sans doute un clin d’œil à ce que certains Québécois — et même certains Canadiens — ressentent par rapport à leur histoire et à l’heure identité fracturées). La narration débridée et fragmentée, mélangée à divers types d’illustrations, souvent brutes, donne au film un air de journal de croquis, comme si Dufour-Laperrière s’était ouvert le crâne et nous avait invités à fouiller parmi les découvertes et impressions pêle-mêle. (Chris Robinson)